Mille millions de mille milliards de mille sabords!

(René Magritte)

Chers Amis, kan ni ge mig era bästa franska svordomar och förolämpningar? Jag samlar. De ska vara grova, obehagliga och helst incestuösa. Merci...

Anledningen:

Svettig, naken hud i rörelse mot gammalt läder. Ni vet ljudet? Värre än Carl Philips bestick mot billigt kinaporslin. A sitter i bibliotekssoffan, avklädd på underkroppen med IKEA-katalogen skyddande som ett Adamslöv. Han bläddrar hetsigt, skrattar, granskar en Billy-hylla genom en rostig monokel, drar ett teatraliskt halsbloss.

Djupt andetag: jag går fram till honom.

- Varför gav du mig boken? undrar jag.

Han böjer sig koncentrerat över furumöblerna i knät, luggen i störtlopp i ansiktet.

Sen höjer han huvudet.

- Gillar inte alla tonårsbrudar med bildningskomplex Francoise Sagan?

Howling for Columbine.

(Francoise Sagan)

Har inte hunnit andas, så ursäkta om jag är osammanhängande, men jag måste berätta för er direkt:

Jag sitter som vanligt, huvudet lutat mot fönstretglaset i klassrummet. Blicken i bordet, Yva bredvid. Det finns ingenting som kan få mig att spetsa öronen. Lärarens ordslingor blir till kondens i luften innan de når mig. Det är The Cure for Insomnia i vanlig ordning. Men plötsligt stelnar läraren som suddig gestalt i ögonfältet. Lee-jeans, dörmattsfrisyr, stilla som en fågelskrämma. Jag hinner höja huvudet och se honom börja fläkta med armarna och protestera högljutt, chockerat. In promenerar A.

- Jag har inte tid att lyssna på ditt tjatter, svarar A på slarvig franskengelska.

- It's forbidden to smoke cigaretts in the school! flämtar Lee-jeansen på slarvig svengelska. Salivfontän genom luften-

A går fram till mig, sätter sig på huk framför mig och lägger en bok på bordet. Tungt. Drar ett halsbloss och stirrar mig rakt in i ögonen. Hela rummet är dränkt i tystnad. Nu skjuter han. Nu dödar han henne. Nu brinner det. Jag bryr mig inte om vad de tänker. Stirrar in hans ögon när han puttar boken mot mig, reser sig, blåser röken över mig, vrider sig mot Lee-jeansen (skrynkliga skjortan, Stan Smithsen):

- It's not a cigarette, it's opium.

Sedan går han. Lämnar rökmoln och upprörda samtalsämnen för de sorgliga bakom sig.

På bordet ligger ett ömtåligt ex av Bonjour Tristesse. Ryggskinnet har flagnat, framsideillustrationen är grumlig och sprucken, insidan signerad med ett obscent förslag. Hur visste han? Jag bläddrar försiktigt - de sköra sidorna överlevda och kaffebruna - låtsas inte höra lärarens frågetecken surra mig om huvudet. Hur visste han?

Världens 4 bästa böcker

Vaknade sorgsen. Sitter nu lite vodkafull på ekgolvet omgiven hundra dammiga böcker. Det är som om ångorna av mina tonårskänslor fyllt rummet.

Några exempel.

1. Françoise Sagan, Ett moln på min himmel
Hundrafemtio kilometer i timmen i en Aston Martin genom provenceskymningen. Petit monstre, jag saknar dig.

2. Den hemliga historien, Donna Tartt
Om livet när man redan som sjuttonåring är tusen år gammal.

3. Alice i Underlandet
Fick den av mamma. Pärmarna är söndernötta, och boken delad i fem delar. "När du försvann föll jag ner i ett hål och därnere finns en galen värld som jag aldrig kommer att förstå."


4. Den allvarsamma leken
"Du får bara plocka de blå blommorna, de röda äro giftiga," sade modern. Då släppte han hennes hand och stannade för att plocka en blomma åt henne, en stor blå blomma ville han plocka, som satt och nickade tungt på sin stjälk. En sådan underlig blomma! Han såg på den och luktade på den. Och åter såg han på den med stora förvånade ögon: den var ju icke blå, utan röd. Den var alldeles röd! Och så otäckt, giftigt röd! Han kastade den elaka blomman på marken och trampade på den som ett farligt djur. Men då han vände sig om, var modern borta. "Mamma," ropade han, "var är du? Var är du, varför gömmer du dig för mig?"


5. Vadsomhelst av Jan Guillio
Fick "boken" av en pojkvän. "Du gillar ju att läsa". Alla heta förmiddagar i augusti 2004. De torra löven som rasslar på träden. Jag och Yva i våra nattlinnen på balkongen. Flämtande av skratt, sangria och hetta medan jag läser långa stycken ur "Fiendens Fiende" högt. När hösten kom försökte Yva ligga med Jan, men det är en annan historia.

Varför skriver inte fler modebloggar om böcker? Jag vet ju att ni läser.
Vilka är era bästa?

P.s. A har på sig jeans (inte trasiga) idag. Och en vit skjorta som inte doftar något. Inte ens vin. Det är nästan så att man inte bli spyfärdig av att titta på honom. D.s