Vaknade sorgsen. Sitter nu lite vodkafull på ekgolvet omgiven hundra dammiga böcker. Det är som om ångorna av mina tonårskänslor fyllt rummet.
Några exempel.
1. Françoise Sagan, Ett moln på min himmel
Hundrafemtio kilometer i timmen i en Aston Martin genom provenceskymningen. Petit monstre, jag saknar dig.
2. Den hemliga historien, Donna Tartt
Om livet när man redan som sjuttonåring är tusen år gammal.
3. Alice i Underlandet
Fick den av mamma. Pärmarna är söndernötta, och boken delad i fem delar. "När du försvann föll jag ner i ett hål och därnere finns en galen värld som jag aldrig kommer att förstå."
4. Den allvarsamma leken
"Du får bara plocka de blå blommorna, de röda äro giftiga," sade modern. Då släppte han hennes hand och stannade för att plocka en blomma åt henne, en stor blå blomma ville han plocka, som satt och nickade tungt på sin stjälk. En sådan underlig blomma! Han såg på den och luktade på den. Och åter såg han på den med stora förvånade ögon: den var ju icke blå, utan röd. Den var alldeles röd! Och så otäckt, giftigt röd! Han kastade den elaka blomman på marken och trampade på den som ett farligt djur. Men då han vände sig om, var modern borta. "Mamma," ropade han, "var är du? Var är du, varför gömmer du dig för mig?"
5. Vadsomhelst av Jan Guillio
Fick "boken" av en pojkvän. "Du gillar ju att läsa". Alla heta förmiddagar i augusti 2004. De torra löven som rasslar på träden. Jag och Yva i våra nattlinnen på balkongen. Flämtande av skratt, sangria och hetta medan jag läser långa stycken ur "Fiendens Fiende" högt. När hösten kom försökte Yva ligga med Jan, men det är en annan historia.
Varför skriver inte fler modebloggar om böcker? Jag vet ju att ni läser.
Vilka är era bästa?
P.s. A har på sig jeans (inte trasiga) idag. Och en vit skjorta som inte doftar något. Inte ens vin. Det är nästan så att man inte bli spyfärdig av att titta på honom. D.s
