En skynklig penis.

(Sokaris73)

Tömmer ännu en karaff. Vi har alla tappat räkningen. Numera är vi trio tristesse. Tre vålnader vid matsalsbordet, dränker köttet i portvinssås. Dränker struparna i blodigt vin. Vad är motsatsen till belleville? Bêteville. Vi är trion från Bêteville.

Moster har fått tillbaka sin strama sobra blick, även efter ett badkar vin. På andra sidan bordet sitter hon bredvid honom. Fågelbofrisyren till höger om svinryggen med ansiktslyftet. Mer vin. Mer sås. Moster börjar pratar om någon föreställning, A avbryter.

- What's the first thing to come out of a man's penis when he has sex? säger han.

Vi svarar inte. Slutar inte äta.

- The wrinkles.

Moster reser sig för att fylla på karaffen. Något säger mig att det kommer bli en lång natt.

Kokainknull = Zahmlag.

A lutar sig över min axel och tittar på min laptop. Lukten av Romanée Conti som ett bisvärm runt ansiktet.

- Vad gör Ollie på din desktop? Åh, nej, säg inte att du är en av alla skanditjejer vars högsta dröm är att ligga med Oliver Zahm!

Jag skakar fram håret i ansiktet som svar.

- Ett litet lands årsförbrukning av kokain avverkades den där kvällen. Det får man ge honom. Ollie. Det blir alltid bra kvällar. Som slutar i antingen orgier eller matkrig.

(Det är först senare, när A lämnat rummet, som jag hittar bilder på honom på sidan. I en gammal pappersversion ligger han naken på ett piano och spelar munspel. Han är tydligen musiker.)

- Oliver är knappast unik. Om du är ute efter att ligga med en hårig fransos med förkärlek för svartvita sexposer har jag ett fotbollslag av vänner du kan välja och vraka mellan. Du kan ta mig till exempel. Ligg med mig!

- Pass, svarar jag.

- Du kommer ångra dig. Men det är lugnt. Ingen stress. Känner på mig att jag kommer stanna här ett tag.

Den ovarsamma leken.

(Marie Taillefer)


Numera går sonaten på tomgång dygnet runt. Det har inte gått för långt, men det har gått långt. Så jag söker upp moster. Hon ligger raklång med huvudet i en kamelia och vinet i en djärv vinkel i kristallglaset.

- Är du ok? undrar jag försiktigt. Moster sätter sig upp. Håret har lossnat ur svinryggen och slingor singlar sig i serpentiner runt den vetevita hyn.

Sedan berättar hon - hasplande - och allt gammalt rödvinssvammel faller på plats. Hon spiller historien om A och sommaren med honom. En svettig sexsommar på den franska landsbygden anno sent åttiotal. Om en förälskelse så giftig att den lämnade handleder i trasor och resten av livet i obetydlighet. En ung kind mot ett skäggigt bröst. Sedan hjärtan i sönderslitna spillror och hundra år av ensamhet.

Ikväll kommer han.

Kan inte låta bli att stirra kallt på moster i de rödvinsrandiga läpparna. Med ögon draperade i olustrynkor. Kindvalv stämplade med mascara. Kanske bäst att hålla henne undan speglarna tills han kommer. For personal amusement.

Dildodrömmar och sekretsiden.

(Anaïs Nin)

Det som fungerar bäst är tunt vildsiden. Som världens sköraste hinna mellan kön och fingertopp. Det är egentligen det enda som fungerar. Det är mitt Decameron. Problemet är fläcken efteråt. När jag sitter på Riche med den mörka kratern framför låren och folk frågar. Folk frågar och hanterat inte mitt svar.

Det är könssaft. Intorkat. Inte urin.

Gick inom en erotikkiosk på vägen hem från skolan. Strök fingertopparna längs dildoryggarna och letade inspiration bland Mystic Treasure Toy Kits och hundra nyanser av kroppsfärg och massageljus och Black Mampa buttplugs. Men allting är så groteskt gulligt, så poserande.

Gick hem tomhänt. Funderade på rakschabloner för att överraska Carl med ett "Fuck You" i könshår, men, no. Smekte mig med vildsiden som tunt skikt mellan fingrar och kön. Som andra alla andra dagar.

en blondin i sängen

Mikhail Wassmer.

Yvas perfekta kajalstreck hade förvandlats bromsstreck post bilolycka när vi vaknade imorse.

Hon och jag är lika långa, men ändå känns hon väldigt mycket mindre än mig. Det kanske är det blonda fågelboet som uppstår efter en halvtimme intrasslad i lakanen. Håret blir stort och yvigt och Yva liten.

Jag drömde om mammas svarta klänning hela natten. Är det vanligt att plagg spökar för en? Mer naturligt skulle det väl vara om det var mamma själv som satt i sängkanten och tittade vakande över mig. Fantomvakade. Inte hennes tomma svarta sidenklänning.

När jag vaknat och försiktigt puttat bort Yva från min kropp, gick jag till mosters sovrum för att se om hon råkat glömma låsa Garderoben, för att titta på klänningen. Det hade hon inte. (Vad trodde jag?)

Vad drömde ni om?

didn't know the hookers were lesbians

9 marché 2009

Sommaren då jag och YVA bodde i sommartomma lägenheter i paris och försökte ligga med franska fotbollsspelare utan att vara sådana som ligger med franska skådespelare (vi var unga). det gick bra.

efter två veckor fick jag honom i junya och han pillade ur sina flätor. jag ljög om min ålder när veckotidningar fångade oss på bild. (hade mkt smink så det var lugnt). brukade ta sexnärbilder på våra svartvita kroppar i kollageform, förstora upp dem till oigenkännelighet och sedan skicka dem till släktingarna vi lånade lägenheterna av. youth.

// Youth. Trying to fuck french soccerplayers. Mailing of proportion b/w snapshots of our genitalias to the aunts who lended us our our C-D Elyséeflats.

ivy ivy ivy

8 marche 2009

for the record: carl har fylliga läppar och hatar jeans. skulle han extraknäcka som clown skulle han inte behöva bära peruk. han låter som en yogakvinna när han knullar.

carl har fått tag i Dior Homme-byxorna nu. kris van assches mästerverk från förra våren. från midjan i perfekt tung banankurva mot golvet. jag nämnde dem i ett samlag än gång. han blev arg och sa att jag var sjuk i huvudet men det verkar som han kommit över det nu.

för där står han lutad mot elementet, röker presentcigg (gauloises) och känner sig så fin i sina assche.

// My boyfriend. Dressed in Kris Van Assches he sounds like a yogi when fucking.

get a taste in my mouth

26 février 2009

hade redan lagt mig under täcket med halva huvudet täckt av dun när jag fick virtuella stenkastningar mot rutan, det vill säga sms, från yva som utbasunerade mai tais på S-vägen. 11 mai tais senare var carls paiselymönstrade, nyköpta slips bara färggegga i mitt synfält. älskar när det händer. älskar inte hans paisleymönstrade souvenirslipsar, van noten or not.

färggegga betydde dock att han fick hänga med hem till dunet. souvenirslips or not.

NEW YRS RESOLUTION.

5 février 2009

(1) sluta ligga med folk i acqua di parma-cologne. (2) börja blogga.

två enkla punkter. härmed är den sistnämnda avklarad. den andra går det sämre med.

// Two new yrs resolutions. Stop fucking people in Acqua Di Parma and start blogging